La lejanía.

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Se resbala el día otra vez sin parar

dentro de estos ojos cansados de querer sin amar,

ya no satisface la locura del frío

ni los besos del viento en mi paladar.

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Nuestra angustia espera tranquila,

ironía del día a día

aunque suele acabar al terminarse el tequila,

nuestros nervios se vuelven una melodía.

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Cara a cara desde lejos

cuando chocan tus nubes y las mías,

cuerpo a duelo en sintonía

cuando el sol y nuestra voz crean otra sinfonía.

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Piernas, sudor en el suelo

y desierto cubriendo la piel

adornarán ese inmenso cielo

que dejará caer nuestra miel.

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Estas tú siempre siguiéndome

intentando robar mi atención

y no te culpo por eso

ya que eres digno de admiración.

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No eres el centro del mundo

pero si el de mi corazón,

ni eres la risa del viento

pero si la exacta reproducción.

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La paciencia se convierte en ciencia

cuando debo esperar sin ti,

pero sé que un día tendremos la experiencia

de un beso sin fin.

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Noche materna.

Me gusta la noche por el silencio que la rodea

y la oscuridad que con ironía enciende mis sueños,

rodea con sus fuertes brazos al miedo,

lo estrangula y lo lanza hacía el suelo.

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Me gusta porque me recuerda aquel momento perfecto,

aquel momento de profunda tranquilidad.

Me gusta cada noche que pasa

porque me recuerda ese lugar cálido y aislado.

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Burbujas de melancolía hermosa,

vientre bendito de una madre

caminando sobre otro mundo,

mi madre.

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Caminando sobre trozos de tierra,

tierra llena de sucias flores y mentiras.

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Mi madre,

victima del mismo proceso

por el que cada ser debe pasar..

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Ella explorando el ruido inevitable de otro mundo.

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Por eso me gusta la noche

porque es como mi madre

y como el escondite

que sólo conocimos ella y yo.

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Conocía lo terrible y lo amargo del exterior,

pero también mi fragilidad, esa que ya murió,

lo sabía y por eso ella creó

el escenario perfecto en su interior.

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Me gusta la noche

porque termina en luz,

no es esta el final del día

sino el inicio de algo mejor.

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La otra parte.

Muy por debajo de esas sonrisas

pero no tan debajo de tu alma

está ese niño perdido,

está ese miedo violento y dolido.

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Justo en la superficie de nuestra realidad

levita misteriosa la verdad mutilada,

la verdad inconsciente que no deja descansar

y hace que esta mentira sea tan admirada.

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Todas esas cualidades perfectas son sólo eso y no más,

observables facilmente por cualquiera y sin temor,

pero, ¿En dónde está el valiente que podrá ver más allá?

¿Dónde queda el coraje para entender una conducta de amor?

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¿Quién dejará la mitad de su alma en el camino de los sueños?

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El atrevimiento constante desaparece lento,

ya no se percibe la felicidad animal de ayer,

sólo cuentos, sólo historias y momentos,

nada tan especial, nada tan real.

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Nuestros deseos más oscuros le temen al aire,

¿Quién dijo que la oscuridad es símbolo de maldad?

¿Quién dijo que los instintos internos nos deben avergonzar?

¿Qué bestia insensible nos quiere amarrar y asesinar?

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Sin dejar de soñar con esa libertad orgásmica

podríamos crear la nación que nunca existió,

sin gastar materia para obtener más materia,

materia inservible que nunca se necesitó.

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Aquellas cosas que despiertan a la vida en si:

el cielo, el campo, los cantos volando,

nunca nos habían parecido tan distantes

y ahora ya ni siquiera hay niños jugando.

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Esta clausura de cálidos impulsos

de puros y salvajes pensamientos

nos va a dejar involuntariamente quietos

dormidos para siempre, ¡Vaya tontos!

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Si odias hazlo bien y si amas también,

pero calla si crees que lo que haces es mejor que eso

o si te tiemblan las piernas cada vez que hay algo nuevo

reprimiendo escapes, siendo de tu cuerpo un preso.

No es eterno.

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Me encontraba engendrando un nuevo poema

y en eso volvio tu rostro a mi mente,

sin querer quedo plasmado en la hoja

y sin querer comence a quererte más.

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Espere un tiempo para ver si te alejabas

pero en lugar de eso empece a darle color,

los trazos imperfectos me permitían más

porque la perfección sólo contiene miedo y dolor.

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Detuve el lápiz un momento

pero mi corazón se detenía al mismo tiempo,

así que tuve que seguir sin dormir

y al final tuve que dormir sin ti.

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Quería escribir un poema eterno

para que tu nunca pararas de leer,

pero entre el dibujo y el clima interno

me tuve que esconder.

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Junio con A.

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No temas a esas palabras que aún no usamos

y los significados que puedan tener,

no duermas engañado por la lejanía

o por los sueños que no podemos entender.

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Tenemos espacio de sobra

aunque el tiempo este encima

y tenemos las ganas de vernos

aunque no sepamos quienes somos.

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No sé que comes en las noches frias,

no sé quien eres si te desnudas,

no sé la forma con la que caminas

y no sé que dices cuando saludas.

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Hombre, se que lo eres.

Un nombre, se que lo tienes,

pero hombre con nombre

yo quiero saber más que eso.

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Tengo preguntas bailando a diario

danzas internas buscando respuesta.

¿Tomarías mi mano nerviosa y sudando?

¿Me besarías sin seguir dudando?

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Puedo mostrarte la forma de mis labios

para que veas si encajan con los tuyos,

violenta o discreta

te puedo enseñar la caricia perfecta.

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Encontrar tu esencia y saber quien eres, podría.

Reconocer tu mirada

y quedarme con ella

aunque estuvieras rodeado de mil personas, podría.

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Así que tomemos el tren más grande

y vayámonos de aquí,

porque aquí ya no respiro

ni me muevo ni suspiro.

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Así que ayúdame a pegar

mi cuerpo roto con saliva

y a quitarme el veneno de los pies

para poder caminar otra vez.

Nosotros los enfermos

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Ser apasionado es tener que sufrir después las consecuencias.

El ser apasionado es al mismo tiempo un ser perturbado.

Se tiene esa dedicación hacia detalles insignificantes que otras personas no tienen,

una pequeña obsesión por querer entenderlo todo, detallarlo más, encontrar más

y también se tiene una forma natural para exagerar cualquier emoción.

Somos creadores de un realismo histérico.

Estamos enfermos de amor y odio.

Aborrecemos a los que no lo son, por ser tan sistemáticamente sanos.

Lloramos y reímos tanto que a veces no da tiempo de controlarnos,

nos gusta el control y el orden material, pero nos falla en lo espiritual.

En donde haya pasión habrá dolor y viceversa,

tener tantas fantasías y sueños nos hace más ingeniosos, más creativos, por que

en momentos de soledad mental preferimos plasmar todo eso que encontramos en nuestro

interior/exterior o en el de alguien más a prender la televisión o descansar,

porque ni siquiera al dormir podemos ignorarla, por que hasta en sueños se hace presente.

A veces la realidad es cruda y cruel, y la mayoría de la gente intenta disfrazarlo

día con día, pero la gente pasional hace todo lo contrario, intenta remarcarlo, encuadrarlo, empastarlo, grabarlo, cantarlo o gritarlo...

Por todo eso lloramos y reímos más.

Mimetismo.

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Trato de pasar inadvertida frente a ti,

me disfrazo color cielo

o uso tierra en el cuello.

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Tengo miedo a que me veas,

uso al sol sobre las piernas

y nubes entre mis venas.

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Gritarías si supieras que tan sensible soy

cuando siento tu esencia sobre mi reloj

porque es hora de mimetizarme con tu sudor.

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Amor soy tuya y pertenezco a tu color.

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En el día soy la madera en tus ojos,

blanca en el atardecer de tus dientes

y fuego en la noche de tus labios rojos.

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Mimetizo mi cuerpo entre tus sabanas

para que nada termine rápido,

para que todo comience hoy.